Winterreise (Podróż Zimowa) Stanisław Barańczak – Texte

Antennen zwischen den Kaminen,
ein erster Zug vom gelben Rauch:
die Dächer, Dämmer stehn nicht hinter –
sind immer über, in uns auch.

Mit weißestem Atlantik – Dampfer
ging‘ s fern in Tropenbreiten fort,
doch wir sind voll noch vom Gestanke
dezembrig rauchverhangnen Orts.

So weht denn, steife Meeresbrisen:
Atem benimmt
im Traum uns auch
der alte Platz, bekannt präzise,
der schwarze Schnee, der gelbe Rauch.

So weht denn, steife Meeresbrisen:
Atem verschlägt‘ s
im Traum uns auch –
wir kennen unsern Platz präzise,
wir kennen unsern Platz präzise,
sein Grinsen, gelbgezähnt, verraucht.

Vielleicht, wenn man erst gar nicht
sie überstiegen hätt‘:
die hier, die offenbare,
die temporäre Welt?
die schlecht- und rechte Welt?

Vielleicht, daß von der Erde
der Wuchs, zwei Meter knapp,
die Himmelfahrt schon wäre?
Und dann erst käm‘ – das Grab?

Vielleicht singt diesem Himmel
man siebzig Winter lang
mit kältestummer Stimme
voll Klang den Lobgesang,
voll Dank den Lobgesang?

Vielleicht, daß „Los“ in Winters
ganz eignem Versverstand
zu „Eis“ und „Frost“ auch stimmte –
als voller Reimesklang,
als reiner Reimesklang?

Unter arktischer Kompresse
rinnt der Fieberschweiß hervor.
Das ist nicht im Stil des Schnees mehr,
seiner Streiche wie zuvor,
seines Stils, mehr „cool“ denn „hot“.

Phantasie, die wieder fehlte:
ein Gemeinplatz war’s bereits,
ewig schnüre Frost die Kehle –
wo nun ’s Meer zum Munde reicht!
Schlimmer noch: das Hirn erweicht.

Schnee, was ist mit dir geschehen?
Neu sind Anschrift, Name, Stand?
Unsre Sprays und Schlotalleen:
ändert soviel dieser Tand?
Da ist heimlich was geplant…

Ist’s die Angst vorm Los des Zeugen,
der zu viele Winter sah?
Willst, gleich mir, dich ganz verschreiben
andrer Welt als dieser da?
Willst dich selbst drin anders, ja?

Stellt man ab die Flimmerkiste,
saugt’s die ganze Wirklichkeit
in den schwarzen Röhrentrichter,
daß der Schlaf uns leichter sei.
Leichter wird’s auch ihr dabei.

Jenes Funkens Abschiedsbrennen,
eh’s den Bildschirm flugs verschluckt:
ist’s ein Irrlicht? die Laterne
jenes Weisen, der uns sucht?
Will uns treffen – einmal nur.

Folgt dem Irrlicht man in Sümpfe?
Wartet man, bis Finsternis
jene Wahrheit uns ergründe,
die uns folgte Schritt für Schritt?
Unsre erste Wahrheit kündet:
Kennt sie wer – ist’s Finsternis.

Am Straßenrand erstarrt ein Dodge
samt seiner Hänger Fülle.
Urin, der dampft, durchlöchert forsch
ein Weilchen Schnee und Stille.
„Hab‘ jäher Stille Schreck gespürt…“,
will’s stets im Ohr mir klingen.
Das schmerzenssteife Kreuz massiert
der Fahrer mit der Linken.
Das schmerzenssteife Kreuz massiert
der Fahrer mit der Linken.

Da ich passiere, zeigt mir der
noch immer seinen Rücken.
Von mir bleibt Abgas und Geröhr‘,
wo kurz wir näherrückten.
„Doch du hast drüber dich mokiert!…“
Ich sehe noch im Spiegel,
wie sich in früher Nacht verliert
das Weiß erneuter Stille,
wie sich in früher Nacht verliert
das Weiß erneuter Stille.

Das morgendliche Schippen
heißt, Logikern gemäß,
man baut auf zwei Prämissen,
im Worte „Schnee“ versteckt:

daß ein gefallner Engel
nach oben nicht mehr kehrt;
und daß er durch sein Bleiben
arg kompliziert die Welt.

Ach, kristallines Glänzen
vermischt sich halb und halb,
streut man dir endlich, Engel,
auf deine Wunden
genüßlich Salz!

Ach, praktisch sind die Zwänge,
vermischt doch halb und halb
mit Rachsucht, streun wir, Engel,
auf deine Wunden
genüßlich Salz!

Daß „Rauhreif“ einem über Nacht
das schwarze Haar bestäube?
Wird flügellahm die Welt, verzagt,
ob solch „bereifter Häupter“?

Metaphern, dieser harte Kniff
der Lyrik – Kombizange,
verflachen oft durch falschen Griff
zu Mythen dralle Fakten:
halb ist’s Faux-pas, halb Mangel.

Dem kleinsten Leid weint unser Stil
gesalzne Übertreibung –
die Erde kennt bloß Schneegeknirsch
an Stiefel oder Reifen,
an Stiefel oder Reifen.

Was streicht aus mit weißem Strich
jener Jet-Revisor?
Erde, hast genug noch nicht,
was verlangst schon wieder?

Striche – die selbst Spatzenkot
überlebt bei weitem…
Rüffelst, du Versuchsballon,
Himmels Ewigkeiten?

Hält für Pfusch das Paradies
jener Jet-Revisor –
ja, dann streiche selber dich:
Konsequenz bewiesen!

Streich dich, harr ’nen Augenblick: , 
weiße Beichte, simpel…

Frühling, Sommer, Herbst – sie kommen,
nicht nur Winter sucht uns heim:
machen trunken, ganz benommen,
und entsprechend schönen Reim.

Auf das Wunder, Rausch und Helle,
scheint dreiviertel Jahr Verlaß:
tauchen unsres Blickes Kelle
in ein Riesenhonigfaß.

Erstes Blatt, das los sich trennte,
immer ist dein Flug vorbei,
eh‘ die Welt erretten könnte
ein,
ein,
nur einmal ’s Bannwort „Sei!“,
ein,
ein,
nur einmal ’s Bannwort „Sei!“.

Flog über die Großstadt – Millionen im Schlummer;
ich fühlte mich unwohl, am Fenster mich krümmend:
wenn mit dem Blick man in solchen Nächten
Schläfern entreißen könnt‘ Dächer und Decken?

Ha, könnte ich…  Nein, will’s nicht erkunden:
ich weiß,
ich müßt‘
mich selber damit verwunden –
durch scharfes
Betrachten
von kleinen und seichten Träumen,
von lauer Verzückung,
von träger Entrückung
und flauem Bammel.

Sähe in jedem dieser Schläfer
meine Ration, meinen Beitrag, mich selber:
das, was mir zusteht, mich wirklich träfe,
das, was im Mythos man nie verewigt.
Das, was mir zusteht, mich wirklich träfe –
das wird im Mythos ja nie verewigt.

Und doch, heult Flockenwirbel
dir eisig ins Gesicht,
kehrt jene Hoffnung wieder,
daß etwas in dir ist,
daß über dir was ist.

Am Bahnsteig die Momente,
die Ewigkeiten sind,
die Tage, wenn’s nur Dämmer
und Schnee am Morgen gibt:

sind Bruch nicht von Kontrakten,
vielmehr – durch Winters Grimm
vermittelte Kontakte,
vermittelte Kontakte
mit Etwas Mehr, mit Ihm.

Mein Armaturenbrett, hell funkelnd,
sä Glanz wie Flöten in C-Dur!
Trag mich ins Dunkel: spiel‘ den Ertrunknen –
ich, Ratte, die aus der Stadt geführt.

Frost; Wehenspuk am Straßenrand;
wie mich, führ‘ alle uns zum Tanz
durch Nächte, sternlos, Eisesland
dein Instrumenten-Irrlichtglanz,
Disc-Jockeys Stimme, Brudermacht,
durch Eisland, sternenlose Nacht.

Muß bei Rotlicht stehenbleiben,
spähe seitwärts scheelen Blicks.
Parallel gezähmt, vier Streifen:
drängen in die Finsternis.
Parallel gezähmt, vier Streifen:
drängen in die Finsternis,
die Finsternis.

Hinterm Fenster eines Honda –
die Verriegelung gedrückt,
die Verriegelung gedrückt –
kühle Züge, eine Blonde:
Lippen werden rasch geschminkt,
Lippen werden rasch geschminkt.

Durch des Vorfahrtsrechts Gesetze
brav ’nen Augenblick vereint,
schweigen wir  zwei kurze Sätze:
„Also gibt’s dich? Na dann sei!“
Schweigen wir  zwei kurze Sätze:
„Also gibt’s dich, was auch sei?
Dann sei dabei!“

In zwei parallelen Schlünden,
wenden wir nun rasch den Blick,
fallen wieder in die blinde,
fallen wieder in die blinde
Einzel-Finsternis zurück.
In zwei parallelen Schlünden,
wenden wir nun rasch den Blick,
fallen wieder in die blinde
Einzel-Finsternis zurück,
Einzel-Finsternis zurück.

Für Autos Totenäcker
(Rost-Blech-Lasagne, flach),
Gestank vom Müllplatz, städtisch,
ein einsam Glashausdach,

der Schrebergärten Drahtnetz
(ein Hund gibt heftig Laut),
mit Ruß bewachsne Hallen,
von Schlackenhalden Rauch,

in Kabels schlaffer Klammer
für Wolken, Himmelsruh‘
ein flammend-rätselhafter
Appell im Aufwärtsflug,

aus schwarzem Schnee erhebt sich
(nicht klar, wer wem ihn gab)
ein himmelwärts bestrebter
Stock, Krummstab, Wanderstab.

Ein himmelwärts bestrebter
Stock, Krummstab, Wanderstab.

Ob der weißen Gabenpracht,
ins Gesicht geschleudert,
wollt‘ man einmal nur mit Macht
rebellieren, meutern.

Frost im Päckchen wieder mal,
Ebnen, weiße, fade?
Herrengunst und Lerchensang…:
pfeif‘ auf solche Gnade!

Eisesglätte, Schneegeknirsch,
monoton Gestöber:
suche selbst die Plagen mir,
Deine hab‘ ich über.

Keine Feuertaufe dies,
erste Feindaufklärung:
was die Öde in mir ist,
weiß ich, Herr, schon länger.

Strahlt uns der Glanz von Neonlicht –
zeig Großmut, spotte unser nicht.

Betäuben wir die Angst durch Krach –
so gib auf unsre Träume acht.

Entstellt uns Haß das Angesicht –
lenk in den Spiegel unsern Blick.

Quält uns der Wahrheit Widerstreit –
rett vor Vereinfachung den Geist.

Verhehlen wir’s auch immerfort –
erkenne unser wahres Wort.

Seh‘ in der Vitrine, tief im Spiegelglas,
aus dem Augenwinkel: mich, denselben fast.
Wie ein Ei dem andern, zum Verwechseln schlicht,
wäre nicht dies welke, alternde Gesicht,
das beim Marsch ins Alter plötzlich man erwischt.

In den Ohren Stöpsel, trägt ein Radio
folglich auf dem Herzen – ich halt’s ebenso.
Könnte darauf wetten, um das Sein, das Nichts:
der hört keine Rapper, frisch von Compact Discs,
eher schon den Schubert – ist wohl solchen Typs.

Stimmt es also, Bruder, tief im Spiegelglas,
Daß ich dich in etwa, du mich auch fast hast?